Suplemento de poesía de Literaturas.com
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LOS OTROS

Este mes nos acompaña en Los otros una selección de poesía rusa contemporánea de la Antología que se publicará por la editorial DVD-Ediciones en versión bilingüe recopilada y antologada por María Ignatieva.


Alexei Tsvetkov


Situación A. Un individuo regresa de una juerga
a su hogar abandonado, al vacío de su cama deshecha,
como un turno de mineros desciende a la asfixiante galería.
Parece una vaca la víspera del ordeño forzoso,
pero la ordeñadora está beoda, ¿y qué puede hacer él consigo mismo?
Entornará la ventana que atraviesan las estrellas de plomo,
encenderá un cigarrillo, enjabonará la cuerda de la colada
y con un crujido se colgará torpemente de una abrazadera del techo.

Situación B. Siguiendo la tradición paterna
recorrerá el sendero de las órdenes y condecoraciones hasta el final,
incrementará el respeto y el patrimonio de la familia.
Pero el alma despertará, como una bandada de aves en otoño,
y dejará el cuerpo enfriándose en el banco del jardín.
Yace para siempre bajo la alfombra de los cultivos helados
la chaqueta ricamente adornada con insignias.
¿Qué ganó, el pobre, con el impávido dolor en el rostro?
Situación A. Situación B. Situación C...

Trad. José María Domingo


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Serguei Gandlevski

Encontrar al cazador. Un rompecabezas
Todo el enigma yace en si es un fresno o es un olmo,
La escopeta, el morral, el sombrero tirolés
Forman una tupida amalgama.

Dirige atento la lámpara sobre el dibujo
Y cambia ligeramente el ángulo visual,
Para que el trofeo, el fusil, la cartuchera
Aparezcan, de pronto, de entre las sombras.

El dibujo por un instante lo ideó el papel –
Tú, delincuente en libertad, campechano,-
Algo insensato, un poco esteta,
¡Desaparece, ahora desaparece!

Y de nuevo el dibujo vago como al principio
Pero algo había – (ruido de ruedas)
Desde el extrarradio, un olmo, no recuerdo, un fresno –
Inmenso, cegado por las lágrimas,

Resplandeciente en el charco del lugar,
Bajo el bullicio ancestral de los cuervos…
Y si mi vida no fuera en absoluto peor,
¡No seria la mía!

Trad. Eva Crego


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Mijail Aizenberg


Soltar disparates hasta el anochecer,
que después, de las montañas se precipitan
hacia la luna nueva en el firmamento.
Y ahora nadie me añora,
por eso la semana está casi prensada,
y, con el inexperto pincelito dibujado,
el tiempo vacío de la mañana a la noche.

Si juntos se suman el tiempo veloz
y mi paciente respiración,
la incógnita responderá con el nombre
que ni a lo conocido es divisor.

Si su nombre es desesperación,
y su diminutivo, resignación,
que el simple sonido que se extingue
acabe el verso por mí.

trad. Marta Lloret


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Marina Boroditskaya

LACTANCIA

En plena noche te has desvelado, amor mío
Buscas mi pecho y con prisa te arrimas a él,
Parecido a unos gamitos mellizos. ¡Tranquilo!
¡Eres tan hermoso! Entre los reyes, el Rey.

Más áureo es tu vientre que una taza dorada
Más tierna que una azucena es tu esencia
Perfumadme al viento con piel de manzana
Tomaré la pulpa y la rallaré a conciencia

Bajo tu lengua hay leche y miel
Mis pezones sangran sin dolor
Dadme fuerzas con un poco de té
Porque desfallezco de amor.

Trad. Elionor Guntín


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Denís Novikov

TE ACUERDAS DEL PISO…

Te acuerdas del piso, que llamábamos flat
dónde la girl se hizo mujer?
Pues bien, vida mía, ahora ya no está,
el piso pereció, pereció.

Se apoderaron vendedores ambulantes,
como en vigor de razones ya sabidas,
pasan a manos, nuestros metros familiares
de los que expugnaron la fortificación.

Te acuerdas del piso: nuestro faro lunar,
y cómo en el Bósforo, nadamos,
juntos, alejándonos de nuestro país,
a nado canino, para no volver jamás?

Vamos a ver todos los turcos de la tierra…
Te acuerdas con qué facilidad,
Lo ensuciábamos todo, para volverlo a adecentar
a la venida de nuestros allegados?

Una vez fuimos los dueños de este lugar
pero todo lo encontrábamos mal:
nos disgustaba el mayo, por el trabajar
y el mundo-olvidé porqué-, y la paz.

Trad. Margarida Ponsatí-Murlà


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Lev Lósev




SONATINA DE LA LOCURA

3. Allegretto: Chantecler*

Calcetín a la boca, rodillazo en la ingle, una bota en la jeta.
Y para que no la diñara en el acto, no me asfixiaron del todo.
Me resistí entre jadeos a los cuerpos apestosos en un potro de tortura.
Pantalones y calzones me fueron arrancados: como un gallo fui violado.

Dios me aplastó y me esculpió en otro ser.
Desde entonces brota por mis poros una pluma inflamable.
Con mi pico de hierro me trago a la chusma,
y me hincha de orgullo un canto triunfal.

Este es mi credo: quiquiriquí. Mi cresta rojiza
propaga el frío del hielo y el calor del sol.
Soy el cantor del juicio final. Soy joven y anciano.
Con un ojo os observo; con el otro, miro a Dios.


Trad. Joaquín Fernández


*Gallo, en francés antiguo. Nombre utilizado para designar a este animal en las fábulas medievales.


LOS OTROS

Este mes en Los otros, nos acompaña la revista Alex Lootz



La revista Alex Lootz nace, en septiembre de 2005, como la primera fase del proyecto alex_lootz. Está coordinada por el escritor Iñaki Echarte Vidarte
Tanto el proyecto como la revista pretenden ser un homenaje póstumo a Alex Lootz. Extractamos una pequeña biografía suya, ciertamente emocionante, que aparece en la página:

Alex Lootz nació en Arguiñano (Navarra) el 7 de julio de 1977 y falleció en Madrid el 31 de diciembre de 2004.
Su verdadero nombre es Alejandro Lucea Lootz, hijo de padre español y madre inmigrante alemana. Queda huérfano, con tan solo diez años, debido a un desafortunado incendio.
Desde entonces su vida es un continuo peregrinar bajo el amparo de familiares, amigos y amantes. Gracias a su tia Arantxa puede sobrevivir en Pamplona. Gracias a profesor de literatura del instituto descubre el amor verdadero y viaja a París, ciudad donde estudia Filología Francesa y conoce a Claude Demiché. Gracias a esta descubre el sexo libre y la verdadera felicidad. En la capital francesa y en esas circunstancias alcanza el cenit de su proceso creativo, basado en su innata tristeza interior y en los oscuros recuerdos de su infancia. De esta época data también la correspondencia de Alex con su profesor de literatura, que constituyen un verdadero tratado filosófico acerca de las cuestiones fundamentales de la vida.
Al terminar la carrera, Alex se traslada a Madrid. La tristeza vuelve a invadirle, o vuelva a resurgir, más bien. En esos años oscuros, abandona la literatura, debido al rechazo e indiferencia que despierta, quizás a sus nulas habilidades sociales. Alex se convierte es un escritor maldito, un poeta solo, un hombre ignorado que solo busca la supervivencia y que cuenta solo con él mismo y su cuerpo para avanzar. Son unos años oscuros, de los que prácticamente se desconoce todo.
En Madrid se reencuentra con un antiguo amigo de juventud, del que había perdido contacto desde su estancia en Pamplona. Este se convierte en su confesor, su compañero de vida. A él le deja su testamento literario, sus cartas y algunos recuerdos cuando decide no continuar luchando.
Alex, a pesar de que lo intentó, no pudo publicar en vida ninguna de sus obras. Pero poco después de su muerte nace el proyecto alex_lootz






LOS OTROS

Este mes nos acompaña la revista chilena de poesía Lanzallamas. Gestionada por los escritores Roberto Contreras, Jaime Pinos, Jko Contreras, David Bustos y Nicolás Sagredo.



Nos remitimos a su declaración de intenciones:

Lanzallamas es un proyecto de difusión creativa, con plena autonomía, sentido de autogestión y una clara propuesta político-social.

Esto nos convoca.
Esto hacemos.
Esto somos.

Lanzallamas no es sólo una revista electrónica, tampoco un colectivo, sino un grupo de personas que proyectan un objetivo común: LANZALLAMAS.







LOS OTROS

Este mes traemos a Los otros dos magníficas revistas de poesía. Dos publicaciones que número a número se van convirtiendo en un punto de referencia para el futuro de la poesía en la red:
Se trata de 7de7, dirigida por Marcos Canteli y REVISTA ONIRIA, obra de María Salvador y Raúl Quinto.
Como un enlace vale más que mil palabras, aquí están las dos direcciones para quién no las conozca. Disfruten con ellas.









LOS OTROS

Este mes en Los otros nos acompaña una antología de poetas jóvenes colombianos que ha recopilado en un especial la revista Punto de partida, editada por la Dirección de Literatura de la Universidad Nacional Autónoma de México. Este especial, denominado Doce poetas colombianos (1970-1981), se presentó el pasado 26 de noviembre en la pasada Feria Internacional del Libro de Guadalajara, en México.






LOS OTROS

Este mes en Los otros nos acompaña el poeta David Bustos y su interpretación de la poesía chilena actual.





HACIA UNA NOCIÓN DE REALISMO EN LA POESÍA ACTUAL (EN CHILE)




Para el artista la realidad es más ambigua, más compleja y está más poblada de secretos que para los demás hombres, quienes sólo se contentan con ejercer una acción de dominio, y no tienen que rebuscar en ella…
Gustave Flaubert

No puede haber una renovación del discurso literario si éste no se enfrenta a sí mismo desde su precariedad, su vacío, a partir de sus contradicciones.
Roberto Contreras

El “realismo” en la poesía chilena hoy, parece tener una estrecha relación con el objeto deseado o descrito, la percepción es su arma o instrumento para leer el mundo, quizás la excesiva confianza en la observación como única manera de representar, lleve a esta poesía a descartar otros planos de poetizar la realidad donde la mirada no sólo se centre en lo externo (afuera) sino que también en la elaboración abstracta de lo referido. Al realizar una lectura creativa de este tipo de poesía uno puede llegar a generalizaciones de orden teórico con implicaciones en variados planos del conocimiento. Por ejemplo, la antropología urbana que el poeta José Ángel Cuevas tematiza en sus textos; y que también sucede dentro de los procedimientos poéticos con connotaciones más abstractas por ejemplo: Álbum de Martín Gübbins donde plantea el mapa de lugares por medio de recursos visuales. Este último puede tener una vinculación con el concretismo brasileño, que según Gonzalo Aguilar, ve en Brasilia una manera de representar la materialización de una narración utópica, un ejercicio de imaginación social, en que la ciudad ideal se configura, en fin, como un lugar posible de enunciación. O sea la polis como cuerpo poético.
No sé si es posible hablar de un estado de la “poesía realista” actual en Chile (en tal caso sólo imaginárselo es una burda charada), pero si existiera tal pretensión veo atisbos de un proyecto maniatado a una linealidad referencial mimética donde las sintaxis juega un rol más bien artificial en la manera de aprehender la realidad. Quizás una destrozada y alterada manera de trabajar el lenguaje en su materialidad, podría abrir la reflexión hacia una “poesía realista” que despegue de su centro meramente perceptivo y descriptivo para dar paso a una representación más elaborada y/o alterada del lenguaje tomando como punto de apoyo la realidad. Ahí están los trabajos de Eltit y Rosenfeld y su estética del fragmento o Pierre Nora con el concepto de “sitios de la memoria” donde rechaza la linealidad historicista abriendo una mirada hacia el rescate del pasado desde la fractura y el fragmento, como manera de acercarse a tiempos pretéritos complejos y remotos, sobre todo en el caso de la construcción de la memoria en la dictadura de Pinochet y sus consecuencias, que son algunas de las preocupaciones de la poesía de la realidad hoy en día.
Siguiendo con la lógica “realista” debo decir que si miro por la ventana no veré una sola cosa, no escucharé un solo ruido, si observo el mundo este me observa, me colma. Todo fluye nada permanece, dice Heráclito: El fondo de la realidad es un incesante devenir.
La poesía de la realidad o los llamados “poetas realistas” que reconocen en sus fuentes a Manuel Rojas y Carlos Pezoa Véliz deben subvertir el discurso de sus fuentes, ser capaces de operar dentro de un sistema nervioso alterado (dinamismo de circuitos), de lo contrario sería la contradicción misma de este proyecto que dice tener asidero en la realidad. No me cabe duda -y con esto especulo-que la poesía de Pezoa Véliz sería muy distinta hoy tras los avances de la tecnología, la teoría de la relatividad, la expansión del universo, la música dodecafónica, los sistemas digitales, etc. Quizás en este punto cabría reconocer lo adelantado del proyecto poético de Pablo De Rokha.
Probablemente una actitud experimental respecto al lenguaje puede plantear en estos momentos históricos una re-forma de crear poesía. Una política nítida en la poesía debe elaborarse no sólo desde las formas, sino desde el pensamiento o sea el lenguaje y sus recovecos. Borrar el mal entendido binomio poesía realista (lineal y referencial) = poesía política sería un buen comienzo.
Leer creativamente y comprender que tal vez desde otras orillas, acaso opuestas, están las fuentes de implementación y racionalización que pueden dar pie a un nuevo proyecto de poesía realista, alejándose de la reiteración al pie de la letra de sus fuentes, problematizándolas y buscando líneas de significantes que abran nuevos caminos de comprensión.
Los poetas que adhieren a cierto surrealismo, los poetas neobarrocos, visuales, sonoros, performance y los que utilizan formas clásicas, como también la llamada la etno-poesía, pueden tener una interesante convivencia dentro de un dinamismo constante desde estructuras operativamente abiertas. Donde la explosión de cierta homogeneidad del discurso derive en escrituras híbridas que inserten lecturas de la realidad poco definidas, pero no menos frescas y estimulantes. Para eso necesariamente deberíamos subvertir el concepto de nación (herencia fascista) y leer desprejuiciadamente a América como un inmenso texto. Ya no es posible reiterar el verso de Pepe Cuevas: leer a Chile como un inmenso texto. Este verso (efectivo en su contexto) es producto de esquirlas atrapadas dentro del inconsciente colectivo de una dictadura. La autoridad (el padre), que reconoce su cuerpo en el país, en sus emblemas, en la patria toda.

Entender la poesía política como una única manera de hacer poesía realista o viceversa es reducir o minimizar el campo acción de la politicidad en la poesía. Una poesía que no trabaje los contratos y problematizaciones del lenguaje es una poesía que juega en contra de un proyecto de “realismo”, no subvierte su operacionalidad, al contrario, es funcionaria de sí misma. La poesía que está en contra del yo, como diría Nestor Perlonguer, o mejor dicho La extracción de la piedra de la locura, una escritura, que asfixia esa individualidad de una tarde de hospital, al decir de Pezoa Véliz. ¿Y por qué? ¿Y para qué? Cabe preguntarse, porque finalmente el sistema político-económico actual con sus tentáculos articula y favorece el discurso individualista. A mi modo de ver, una escritura lineal y referencial plantea la idea de integridad del sujeto, lo contrario, la subversión en este caso sería una escritura que congregara variadas sensibilidades donde convivan y disputen distintos tipos de contratos (truchos o no) del lenguaje. Una escritura de capas que haga que la poesía sea una mercancía poco deseable (rentable) dentro de las leyes de la oferta y la demanda. La circulación de ésta, atentaría contra la lógica de un sistema neoliberal. Es decir, una politicidad oblicua que sortea los detectores de metales del liberalismo, una poesía Antrorealista, como para acentuar las distinciones y luego confundirlas. Se me viene a la memoria el poema El Burro de Roberto Bolaño y pienso que es un buen antecedente hacia una poesía Antrorealista, en este poema aparecen versos que dibujan una poética: “…se confunden y mezclan los tiempos: / Verbales y físicos, el ayer y la afasia” o “…el sueño me transporta/ De un continente a otro/ A través de una ducha de estrellas frías e indoloras”. En este poema la realidad es una puerta batiente por donde se desplaza de un estado a otro (sueño-vigilia). En la misma mesa estaría el poema “El ángel izquierdo de la historia” de Haroldo de Campos que trata el tema de los “sin tierra” en abril de 1996 en Pará (Brasil): “sólo el ángel izquierdo/ de la historia cepillada a/ contrapelo con su/ multigrande espada po-/ drá un día (¡quién lo viera!)/ convocar del montón/ nebuloso de los días ve-/ nideros el día/ que al fin sobrevendrá del/ justo/ ajuste de/ cuentas”. Los quiebres y las yuxtaposiciones hacen de este poema también de la realidad política (los sin tierra) una sustancia extraña y perturbadora. Una crítica desde el margen, desde el no-sujeto, al estatuto objetivo del poema.
Un sector de la poesía apelativa y de representación mimética es una poesía que se asocia a proyectos Benedittianos o Bukowskianos, la apuesta (de hoy ) debería ser intentar salir de esa camisa de fuerza y atreverse a no ser entendido, enigmatizar o apostar a las virtudes del lector, como dice Nicanor Parra: nunca hay que subestimar al lector. Creer en el poder de sugerencia de la poesía más que en su mensaje, la poesía como un elemento inquietante más que una suave música para los oídos.
Creo vislumbrar cierto impulso de los poetas autodenominados “realistas” a ostentar los monopolios de la realidad, la ética y la honestidad, entrar en ese tipo de capturas ideológicas, materializan la idea de “producto” de la poesía, como una mercancía de un alto contenido valórico, que puede ser cubierto también (por qué no decirlo) por otras escrituras: Osho, Deepak Choppa, Brian Weiss, etc. Necesariamente la discusión en este caso pasa a otros campos y cuando digo otros campos estoy pensando en preguntarse ¿qué es la realidad? ¿a qué ética se refiere el poeta realista y dónde ocurre la competencia de ésta? ¿cuándo se piensa en un tipo de escritura honesta habría que decir y señalar cuál es la deshonesta? Todos estos puntos los tomo a partir de la entrevista de Roberto Contreras en www.sobrelibros.cl que ocupa tales apreciaciones, y que me parecen más que sellar o clausurar un proyecto abre una interesante discusión ante el tema.

La poesía debe cumplir un rol social desde las ideas y estas no pueden ser una lista de peticiones, sino que plantear nuevas nociones de realidad integrales que permitan la convivencia y la hibridez en binomios que a simple vista son de otra estirpe.
Las vanguardias Latinoamericanas y europeas son producto de una lectura del estado de las cosas, de su historia, y su fuerza sin duda de un profundo origen político. Por ejemplo, el Estridentismo mexicano motivado por la Revolución mexicana (1910) y Rusa (1917), trató de aliar la creación estética con la revolución. El Estridentismo, según Jorge Schwartz, fue capaz de escribir su propia historia y de iniciar la guerrilla estética que abriría a México a modernas corrientes de vanguardia.
Otro autor de interés fue Gamaliel Churata (Puno, Perú, 1898) con su Pez de Oro, donde crea una especie de Ulises joyceano palincéstico, profundamente político, porque recoge, recolecta y tensa las diversidad de lenguas étnicas (quechuas, aymaras) con la del patrón (castellano) del dominador, el reino. En otras palabras afirma Churata: si América es una realidad genéticamente mestiza, la literatura americana debe ser idiomáticamente híbrida. El Pez de Oro apareció en 1930 y fue quemado por la censura. Razón suficiente para que Churata debiera exiliarse en Bolivia, país donde permaneció por casi treinta años. En casos como estos, según creo, vale la pena detenerse y preguntarse por la politicidad del texto.
La poesía de la realidad encuentra su plus en el rescate urbano (documentalismo) de un programa de ciudad que día a día es borrada por el progreso del capitalismo, sin embargo la manera en que esta opera dentro del lenguaje algunas veces es más explicativa que exploratoria. Por tanto cabría preguntarse cuál es la diferencia operativa del lenguaje entre un poema realista y el discurso político que observamos todos los días por televisión.
Ulises(1922) de James Joyce, por ejemplo, dentro de sus particularidades, es que cada capítulo tiene un estilo diferente, esta obra fue creada en una época en que el cubismo, el sicoanálisis, la primera guerra mundial y el surrealismo estaban candentes, es una escritura caótica, pero que sin embargo da cuenta de una realidad. El mismo Joyce decía: he realizado una imagen tan completa de Dublín que si algún día repentinamente desapareciera, a partir de mi libro se podría reconstruir. Quizás lo importante en Ulises no sea lo que está escrito en tal o cuál página, sino en la gestualidad del texto y su performance. La manera de nombrar los lugares de la ciudad “sin introducciones y explicaciones”. Al decir de Carl Jung Ulises es “destrucción creadora”, carece de teatrales gestos erostráticos, pero supone un serio esfuerzo para poner ante los ojos de los contemporáneos la realidad tal cual es, no con intención maligna, sino con la inocente ingenuidad de la objetividad artística.
El poeta ocupa un lugar dentro de una sociedad mientras genere líneas críticas de pensamiento y estas están en su propia poesía, en la escritura.
Como decía Haroldo de Campos, la poesía es traducir la tradición, el poeta debe formar parte de un proceso de transmisión de la cultura y del conocimiento que necesita renovarse una y otra vez para que de verdad exista transmisión y no simple repetición. Y añade Haroldo, el poeta debe leer creativamente la tradición, única manera de trasmitir sus valores.
Una poesía que tenga como preocupación la realidad necesariamente tiene un cúmulo de multiplicidades y referencialidades que se cruzan y desmembran, sustratos que no se eligen por conveniencia sino más bien por la fuerza de los acontecimientos, dar la espalda a esta construcción y deconstrucción que esta en proceso, es desnaturalizar lo real. Tal vez sea tiempo de desmontar la huella sonora (el significante) y pensar en un Antrorealismo, lugar de mala muerte donde pueden ocurrir todo tipo de cosas, una feliz o enrarecida convivencia entre estéticas y lenguajes que no necesariamente tengan una filiación clara e incuestionable. La caverna (inconsciente), la Picá, la Fuente Soda de la Poesía chilena.

David Bustos
Santiago, noviembre, 2007






LOS OTROS

Poetas Saharauis

LA MIRADA LEJOS



Los saharauis, como nómadas, han interpretado la vida a través del movimiento, tienen en la poesía el refugio mediante el cual han narrado las historias de las batallas, han creado la mitología de los años, han descrito los accidentes geográficos y han recreado la vida del desierto a lo largo de varios siglos.

En esta plataforma de expresión de la cultura saharaui, estos poetas aúnan sus voces, su protesta y denuncia de la difícil situación impuesta al pueblo saharaui desde la invasión marroquí. Más de treinta años lleva el pueblo saharaui despojado de casa y patria. Sin raíces, sobreviven aferrados a la esperanza del retorno, muchas veces náufragos en el océano de los recuerdos.

Se definen como escritores en castellano en reivindicación de ese rasgo que distingue a los saharauis como el único país árabe que habla, piensa, sueña y siente en español. El grupo de poetas constituido como La Generación de la Amistad Saharaui trabaja desde el exilio y con una mirada fija en el Sahara Occidental para romper el muro de silencio surcándolo de impotentes versos, versos que intentan romper la melancolía, el llanto y la desesperación.

Los suyos son versos de amor y de arena, de sangre y de sudor, de sed y espejismos, de sueños y esperanzas. Los temas de sus trabajos son universales como toda poesía, sin embargo tienen el sello del destino, del exilio y de la guerra, como todo lo que rodea a los saharauis.

Los poetas Ali Salem Iselmu, Bahia Mahmud Awah, Chejdan Mahmud, Limam Boicha, Luali Lehsan, Mohamed Ali Ali Salem, Mohamed Salem Abdelfatah Ebnu, Saleh Abdalahi y Zahra Hasnaui componen la Generación de la Amistad Saharaui, que ha participado en diferentes eventos en España y ha llevado la literatura saharaui a ciudades como California, La Habana o Londres. Los poetas saharauis han publicado cuatro antologías, Añoranza (2002), Bubisher (2003), Aaiún: Gritando lo que se siente (2006) y Um Draiga (2007). En solitario se han editado los libros “Voz de fuego” (Mohamed Salem Abdelfatah Ebnu, 2004), “Los versos de la madera” (Liman Boicha, 2004), “Versos refugiados” (Bahia Mahmud Awah, 2007) y en breve verá la luz “La música del siroco” de Ali Salem Iselmu.

Su página de contacto es la que sigue:

http://www.generacionamistadsaharaui.com/

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Hijos del sol y el viento_Mohamed Salem Abdelfatah Ebnu


Aún vivimos en las esquinas
de la nada
entre el norte y el sur de las estaciones.

Seguimos durmiendo
abrazando almohadas de piedra
como nuestros padres.

Perseguimos las mismas nubes
y reposamos bajo la sombra de las acacias desnudas.

Nos bebemos el té a sorbos de fuego
caminamos descalzos para no espantar el silencio.

Y a lo lejos
en las laderas del espejismo
todavía miramos, como cada tarde
las puestas de sol en el mar.

Y la misma mujer que se detiene
sobre las atalayas del crepúsculo
en el centro del mapa nos saluda.

Nos saluda y se pierde
en los ojos de un niño que sonríe
desde el regazo de la eternidad.

Aún esperamos la aurora siguiente
para volver a comenzar.



Voces_Zahra Hasnaui


A todas las voces saharauis secuestradas, en tumbas y en cárceles;
esas voces que, sin embargo, no sólo paredes revientan.



Quizá pienses que tu voz no me llega,
que el malvado siroco la rapta
antes de llenar mis sentidos.
Quizá sueñes que el eco es mudo
el espejo ciego y los versos
se acobardan.

Se agolpan tus clones,
y alborotados pugnan
por salir en blanco y
negro de mi garganta.
A veces escupo,
casi siempre embucho,
ira, sangre,
paz, tierra.

Quisiera encadenar
tus manos a las mías,
el techo oscuro
abrir a las estrellas.

Quisiera, los ojos,
limpiar de rabia.

Treinta voces,
Treinta veces,
repiten la historia,
porque nadie pudo,
nada puede domar
las voces que rozan el alma.


Acuarela_Chejdan Mahmud


Yo soy de aquellos creyentes
que tienen doble cara,
se sacian de las putas
y comen en nombre de Dios.
Galopan en las nubes
cuan hartos de la tierra
y pintan sirenas
con el humo falso de la eternidad.
Esto es todo.
Ya lo digo:
hay alguien que se aferra
a creer que un fiel
es un poema andante.


Tiris_Luali Lehsan

Quiero huir del vientre
de esta noche ajena.
Dormir un sueño
sin primaveras postergadas,
sin cláusulas de perdón incumplidas,
y despertarme en tu vientre, Tiris.
Espantar la soledad con un abanico
de versos inspirados por tu inmensidad.
Vaciar mi alma en la bondad de tu alma,
repasar la memoria del universo
en la poesía de tus paisajes
y escuchar el eco de tus montañas,
la gloria de tu pasado,
los ruidos de la infancia del mundo,
el galope de una caravana sobre el cristalino rostro
de tus llanuras
y sentir la paz que los dioses cincelaron con bondad
en tu rostro.

Tu rostro de mar al que se le congelaron las olas.



LOS OTROS

Antonio Polo, escritor (San Fernando, 1957) y Pedro Díaz del Castillo, ilustrador (Madrid, 1962), forman uno de los tándem artísticos más sugerentes que se pueden encontrar en la cada día más inabarcable red de redes. En el año 1997 fundan la revista literaria Ariadna-rc.com donde por sus elegantes páginas electrónicas ha transcurrido toda una generación de poetas y narradores. Creadores de mundos oníricos, de instantes literarios memorables, Antonio Polo y Pedro Díaz del Castillo son, desde sus ilustraciones sacadas de los sueños y desde sus semblanzas poéticas que describen lo humano y lo divino, un magnífico ejemplo, desgraciadamente no demasiado habitual, de autenticidad artística y literaria.

Su labor se puede visitar en: http://www.ariadna-rc.com/

Juntos nos regalan este In Memorian; deja vu para recordarnos algo que acaso un día olvidamos bajo la lluvia.


IN MEMORIAM

por Antonio Polo







Un minuto de lluvia para todos los oficios. Una égloga a los aguadores que esperaron infructuosos al pie de los neveros. Otro minuto para los triglifos ociosos de las fuentes al mediodía. Uno para los plomeros que guarecidos ante el calor de los sopletes acercaron el hálito húmedo de los surtidores. Uno para el radiestesista ahorcado con su leontina de oro. Otro minuto para las lavanderas enmudecidas cuyas conversaciones jamás volverán a teñirse de añil. Uno para el hidrofonista que quedó varado en el cauce seco del arroyo. Un minuto para los fareros que custodiaban sin saberlo el delta de los ríos. Uno para el edecán de un aljibe de Alejandría que se ahogó en mitad del sueño. Otro para los ingenieros que ahora auscultan el nivel freático del campo yermo. Y un minuto de lluvia para los sepultureros. Tan solo uno para que su misericordia y su magisterio consigan ablandar la tierra a nuestros huesos.



Del libro “La pobreza de la lluvia” de Antonio Polo con ilustraciones de Pedro Díaz Del Castillo. En preparación.


“In Memoriam” 2º Premio Internacional de Poesía 2006 “Yantar de Pedraza”. Segovia. Abril 2006.





LOS OTROS

Francisco Madariaga: Criollo del universo
(Corrientes 1927- Buenos Aires 2000)



por Rodrigo Galarza

“El poeta es el balsero que cruza a veces a los hombres
desde la ribera de la muerte a la ribera de la vida”
Francisco Madariaga


Él bebía la sangre de poetas anónimos, de hombres hechos para el coraje, gauchos gallardos y pendencieros que empuñan el mejor de los cuchillos: el silencio y la fidelidad a un orden bárbaro. Se llamaba Francisco Madariaga, poeta de los llanos y esteros correntinos. Cuentan que era un hombre que de caballo preñaba a las ánimas de la inspiración, y que alternaba su vida entre el asfalto y el estero. Así desarrolló en Buenos Aires su importante vida literaria pero con el corazón afincado en las llanuras de la provincia que albergó su niñez y adolescencia.
Perteneciente al grupo de los surrealistas argentinos capitaneados por Aldo Pellegrini llevó adelante junto a Enrique Molina y otros publicaciones como “A partir de Cero” o “Letra y línea”.
Más de un docena de libros de poesía acreditan su obra embarcada en proponer una voz en la que confluyen líneas diversas, tonos varios y extraños: la gauchesca y el surrealismo, pero también el barroco americano o la herencia de Oliverio Girondo. Ajeno a la retórica su elocución es lineal , y de a ratos una transposición de ricas imágenes en forma de mosaicos que se hunden en la realidad y que epifánicas resurgen llevándola a un nuevo plano de intensificación lírica:” sólo enredaste tu sangre un instante en mi corazón y sangraron tus manos/ oh esbelta de labios culpables de infinito”.
Desde sus poemas adolescentes, Madariaga emprendió la búsqueda de una palabra poética que tradujera y conciliara al mismo tiempo su mundo interior con lo deslumbrante que le resultaba el paisaje exterior: lagunas, palmeras, boas, pájaro; la fuerza de un erotismo salvaje. Con dieciséis años escribía: “Ruega Bruja por mí/ siento que el color arroja su fuerza/ el gallo más sonoro que yo (...) en la fiebre de las urdimbres temblorosas/ el bosque me penetra en la humedad (...) la muerte, los colores y el amor/ tejen entre las ramas algo mío(...) las arañas cuelgan sus arpas en el aire/ ¡te está llamando a ti toda esa música!. Poco a poco irá llenando esos paisajes con sus habitantes, esa estirpe casi en extinción (en la actualidad) de gauchos ariscos, salteadores y bandoleros míticos, propio de una cultura nacida a partir del mestizaje europeo y guaraní. Cautivado por esa región de infinito plagada de misterios y abras de sueños, el lenguaje de Madariaga surge a borbotones por excesos incandescentes que por momentos le emparientan con el surrealismo no como actitud adherente hacia este movimiento sino como un estado natural que fluye de su propia identidad, tal como afirmara el poeta argentino Juan Antonio Vasco: “si los vegetales se pliegan al tropismo, los animales al instinto, los hombres a la motivación, Madariaga muestra los tres modos de ser ensamblados en su persona, conglomerados en su paisaje nativo. Cuando su poesía hace recordar el lenguaje de la corriente de Bretón, no es por ánimo preconcebido, sino porque la palabra surge de él como un rugido de jaguar, rumor de lluvia, vuelo de pájaro”, y aquí citamos un poema completo: El sonido de un tren que se ahoga en las cataratas de las hojas/ Al fondo de la selva liviana y los cocoteros se hunde el nivel del llanto, el peso entero de los sueños/ Peso entero del saco de perfume de la gracia, estoy entre la espada del paisaje y el ladrillo caliente del olvido, viajando con un ardor de joya y sangre/ Escuchando el aullido de mi candor: mi nueva fiesta. Al respecto el mismo Madariaga afirmaría en una entrevista realizada por Jorge Fondebrider: “el surrealismo lo asumí como algo que me permitió desarrollar elementos estrictamente americanos. No nos olvidemos de que Europa y América son mundos diferentes, no tienen la misma manera de concebir al razón. Para mí el surrealismo no fue protesta, fue boda. No me sirvió para rechazar el mundo sino para celebrarlo. La realidad americana, con sus excesos, ya cumple con la rebelión que los europeos debieron llevar adelante por medio de sus ataques al racionalismo. La expresión de esa realidad americana vinculada a mi país natal siempre estuvo en mí. El surrealismo me ayudo a encontrar la manera. Fue una revelación.”
La defensa del guacho a través de la mitificación de su carácter y del espacio en que habita, lo lleva a cabo apostando a una poesía totalmente ajena a la gauchesca, lo que le permite esbozar auténticas y múltiples estampas desprovistas de pintoresquismos y folclorismos fosilizantes. Su lenguaje apunta a “entroncar las peticiones más profundas de la moderna poesía europea con su re-descubierta raíz americana” , señala la poeta y ensayista Graciela Maturo, que continua diciendo: “La obra de este correntino alcanza a poner en marcha a la memoria, redescubriendo valores y logrando una plenitud de la conciencia. Cierto rimbaudiano anarquismo lo aleja de las “crapulosas familias”, de los poetas oficiales, los escribas. En su repulsa a una sociedad enfermiza se acerca a los tonos nieztscheanos de un profeta solitario: brota de mi corazón una ebriedad de lágrimas, arrodilladas para cantar un nuevo tiempo; descienda a la pureza natural, a una condición vegetal o felina, en singular compenetración con la tierra. No es la suya una poesía descriptiva -¿alguna poesía lo es?- instauradora de una continuidad subjetiva-objetiva. Todo lo traspasa un mismo movimiento, el deseo que enlaza con su entorno y se refleja en el agua, el viento, los trenes, los viejos carruajes, el caballo que avanza por los pantanos, el alba que sube. No existe lo objetivo puro, todo expresa la pasión de quien contempla y se contempla: “Mi sed de carozo astral donde se desangran los tesoros del mar y de la tierra. El amor es continuo y el viento lo despierta y lo adora con sus hombres hasta la tierra de salvación y el infinito...”
Para terminar con este breve e incompleto acercamiento a la singular obra de este poeta correntino transcribimos lo podría llamarse una declaración de principios desde su propia voz: "soy una víctima de todo lo que es imagen,/ carezco de un ser "responsable" ante la "realidad",/ y no ofrezco garantía alguna para el alba de una resurrección./ ¿Dirán que pertenezco al dios del vino?/¿O, como antaño, que soy un extraño o un cantor ciego?/ Un ciego en todo caso de los reinos Sol y Sombra/ ebrio de infinitud./ Estos jueces están siempre contra la gracia abierta de la imagen".





REHÉN DE LA COLINA

1
Oh candoroso embriagado entre loros,
entre isletas subiendo hasta el nivel de la colina,
canta en tu boca el canto ardiente de otra boca,
y cuando la sangre sube hasta tus ojos es
porque están quebradas todas las fulguraciones
del sollozo en tu pecho.
Canta, viejo rehén de la colina.
Arde, candoroso de alcohol negro, que con palmas
salvajes tienen hijos que retornan al viento,
al gemido del clima en el olor áspero y cruel
de las arañas del estero,
en aquel paisaje de cristal desprendido del fuego.

2
Asombra al mundo en un paisaje de enero,
oh demente,
oh luz de la humedad.
Ah colgado sediento de unos ojos,
duerme, duerme bajo la luz del padre al otro
extremo del poder y la delicadeza.
En tus ojos la berlina del viaje amarillo arde helada.
Beso tras beso el pasajero toca la raya de ácido
caliente del retorno.
Sé piadoso con el otro limite de tu fragilidad,
padre aletargado por el sol,
presión de la locura de una tierra suspendida en
la tela del agua y del fuego.


EL RIESGO DE LA VERDAD

Caes en mí como una brusca levedad del clima,
del agua,
de una oblicua y desterrada colina,
castigo delicado de un paisaje solamente hollado
por su propia demencia.
Mi desnudez asume así tu cálido cristal
y se destina más al fondo del celo
con piel sonriente candente de tu herida.
Adorada mía tapizada de rayos,
con tu colina bajando todas las aguas de la locura.
Niña mía, con la boca cargada del esplendor del
plátano, alguien, alguien tiene que depender
del canto.








LOS OTROS

JIRI ORTEN






Hoy en “Los otros” traemos a Jiri Orten. Poeta checo nacido en Kutná Hora en 1919 y muerto en Praga el mismo día que cumplía 22 años atropellado por una ambulancia nazi. Este texto que reproducimos aquí pertenece a su diario Solo al atardecer publicado por la Editorial Pre-Textos. Traducción de Clara Janés.


Séptima elegía.

Le escribo, Karina, y no sé si está viva, si no está usted ya donde no existe el deseo, si mientras tanto ha llegado a su fin su aún crítica edad. ¿Está muerta? Pida, pues, a su losa que se haga leve. Pida a las rosas, señora, que vuelvan a cerrarse. Pida al disgregarse que le lea el informe de mi disgregación. La muerte calla a la vista de los versos en los que voy a usted tan cruelmente joven y ya maduro, que en mi juventud me parezco a un rey de un reino perdido. Pero usted sabe cuántas alas nos faltan para echar a volar en el vuelo de un ángel cómo reímos con la sangre y con la sangre lloramos. Encontré mi caída y quiero decirle dónde sucedió. Una vez en el cielo (esto de Dios lo escribo) la transparencia se hirió de rojo celeste y sangraba. Luego partió. Era el crepúsculo. Tal vez fue sólo un sueño en el que soñaba madre y padre, la casa, mis dos hermanos; tal vez fue sólo un sueño en el que un hombre se descubre a sí mismo bajo los círculos de agua del estanque; tal vez fue sólo un sueño, espejo de la luna, mas no debí soñarlo, si no me hubiera despertado luego, no debía dejarme en las llamas que daban frío.
¡La caída de Dios! ¡qué caída! Luego está el niño solo, sin la fuerza de la gracia que sabe disminuir las dificultades, acortar la lejanía, cerrar el infierno con el perfume y la violeta. Y luego el niño está solo y se despierta y va hacia una realidad de males. Piensa que no llegará.
El tiempo si no quiere no cura. El tiempo es un charlatán. Una vez una mujer, llena de encantos, la caída parecía un no-caer: estoy hablando de Narcisa. Todo era leve. E inexpresablemente próximo nos habló? el gozo. Fueron palabras que nunca podrá disolver el viento, era una lengua, la amada lengua materna de labios, manos, ojos, cuerpos y del vientre amado, donde la espléndida seguridad sobre un lecho se inclina; era esa lengua que sin lengua habla. ¿Qué quería Narcisa, cuando ante sus espejos se quedaba y las cosas de en torno al tocarlas rápidamente se helaban? Como Narciso, su sombra, ella nada, no quería otra cosa que contemplarse a sí misma sin alma, sin cuerpo, en el transparente espejo, hallaba sólo palabras de belleza, de dureza, más dura que el diamante, anhelaba de sí misma saber en sueños ajenos. No era como una fuente, sino que en fuentes se ahogaba.
Ah, ¿dónde brota aquello en cuyo seno fluimos?¿De quién las noches insomnes tanto se han posado en mí y se han dilatado tanto que ya no me queda espacio?He encontrado mi caída. ¿Sobre qué? ¡Sobre el llanto!
Caían mis lágrimas. Caían sobre la ciénaga; caían por un reino vivo de miseria y de lamento; caían sin pudor, Karina, a usted le escribo, pida a su losa, que con la lluvia lavo, me siento como lluvia que llueve sobre su tumba, me siento como un llanto, sin forma ni tiempo, le escribo, Karina, y no sé si está viva, si no está usted ya donde no existe el deseo, si mientras tanto ha llegado a su fin su aún crítica edad.
Conozco a una niña. Es como un beso todavía escondido en la boca, no se le permite más, se despereza solamente al sol, que es tenue, no quema, apaga la sed: adormece en el seno. Es joven como la tierra, leve como el aliento, como las hojas tiernas, como el alba y la felicidad. También yo conozco hermosos días. ¿Mas donde me llevarán? ¿Lo sabía usted ya? ¿Y sabe usted, Karina?Conozco también la grandeza de las mujeres: la espera de la madre, tal vez regrese a ella un triste hijo. Y conozco mi tierra, alegría sin causa, y la fidelidad. Sí, pero ignoro dónde se encuentra ahora. Conozco el despertar súbito de amarguras y desesperanzas, mas conocer es muy poco, y muy poco es querer, poco es saber la traición si el perdón es imposible.
La muerte calla en presencia de los versos, verá, lo sueño aún. ¿Ante qué tempestad calla? ¿Ante qué horror?¿Qué entenderemos allí? ¿Qué nos disgrega? ¿Qué muere también allí? ¿Qué cae allí eternamente?¿Los amores?
No quería, no quería callar, perdonad a Narcisa, perdonad el pecado y al mundo, encended una vela y rogad por la tierra, que diciembre con su hielo no la postre demasiado, que se le dé en abril lo que se les da a las flores, que sea para ella la noche bandera en una torre, que ondee hacia la luz, a la hora de los astros, que los amantes la alaben por el dolor.
Tan cruelmente joven y ya maduro, me río hasta sangrar y lloro lágrimas de sangre y abandonado de Dios y a Dios abandonado, le escribo, Karina, y no sé si estoy vivo...





LOS OTROS

Almacén de gritos






Almacén de gritos

-instalación de 2001, proyección a tamaño 3x2 metros, técnicas mixtas, con tratamiento final en flash y director. Sonido grabado y remezclado por ordenador.

Exposiciones:

- Círculo de arte de Toledo. Muestra de arte electrónico. 2002.

- MAEM. Muestra de arte electrónico de Móstoles. 2002.

- Feria Estampa 2002.

Firman: Carmen Hidalgo de Cisneros Wilckens y Benjamín Escalonilla Godayol.

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