LOS OTROS
Este mes nos acompaña en Los otros, el poeta norteamericano C.K.Williams y su poema Dust. Traducción de Juan Soros.
Polvo por C. K. Williams
Polvo facial, pólvora, talco de ántrax,
virutas de acero, ceniza crematoria, añicos
de hoja de poesía despedazándose—todos estos en mi caja de seguridad,
y polvo, tanques, tempestades, templos de polvo.
Polvo de sierra, de seda, de tiza y tamo,
el polvo sobre el que la baba de un toro balanceando su cabeza
mientras sueña su muerte
se escurre; polvo incluso del rastreado,
rasguñado litoral del Egeo,
tropas manando bramando a través de él
a quienes ese día, esa era, o para siempre
serían enemigos, dignos de ser polvo por ellos.
Último, cernido polvo de la cosecha, breve
como el brusco giro en el vuelo
del gavilán, como chispazos de luz
a través de las hojas de los arces que se broncean.
Polvo animal, mineral, mental, todo acumulado
no en la jarra de la sexy Pandora, no
en el arca donde el polvo de lo sagrado aspirando
a cuajar como gloriosa cosa-de-barro aún se retuerce—
solo esta curtida, agrietada, obsoleta caja,
tamaño de corazón o cerebro, oxidada cerradura destrozada,
bisagra aullando con júbilo por ser levantada otra vez . . .
Polvo facial, pólvora, polvo, querido polvo.
Dust by C. K. Williams
Face powder, gunpowder, talcum of anthrax,
shavings of steel, crematoria ash, chips
of crumbling poetry paper—all these in my lockbox,
and dust, tanks, tempests, temples of dust.
Saw-, silk-, chalk-dust and chaff,
the dust the drool of a bull swinging its head
as it dreams its death
slobs out on; dust even from the scoured,
scraped littoral of the Aegean,
troops streaming screaming across it
at those who that day, that age or forever
would be foe, worthy of being dust for.
Last, hovering dust of the harvest, brief
as the half-instant hitch in the flight
of the hawk, as the poplets of light
through the leaves of the bronzing maples.
Animal dust, mineral, mental, all hoarded
not in the jar of sexy Pandora, not
in the ark where the dust of the holy aspiring
to congeal as glorious mud-thing still writhes—
just this leathery, crackled, obsolete box,
heart-sized or brain, rusted lock shattered,
hinge howling with glee to be lifted again . . .
Face powder, gunpowder, dust, darling dust.
Este poema fue publicado en el número del 3 de agosto de 2009 de la revista The New Yorker. La nota editorial indica: “C. K. Williams, a Pulitzer Prize-winning poet, has published ten books of poetry, including “The singing” and “Collected Poems”, which is available in paperback. His next collection, “Wait”, is due out early next year.”
